Форум » Кухонка (общение на любые темы) » Другие стихи » Ответить
Другие стихи
Ipse: Решил постить сюда стихи. В «Чайной церемонии» я, увы, не жилец. Вкусы у нас слишком разные: от темы души, босоногих дев на берегу океана и бегущих на красных лапках паровозов мне скучно, а от надрывной напевности закладывает уши. Хочется сказать, что есть не только принципиально другая поэзия (Багрицкий, Симонов…), но есть и другой Бродский, другой Гумилев, другая Цветаева… Так что буду сидеть тут и пить в одиночестве. Перед всеми, с кем не совпадаем, извиняюсь. Кому близко – милости просим.
Ответов - 34, стр:
1 2 All
Аленка: Ipse, я же не знаю автора! Мне Саня как-то переправил его стихи, с тех пор имя-фамилия затерялись. Сама хотела бы узнать. Вот :)))
Дмитрий Ружников: Стало быть в Масквэ, гамарджоба! Эвон куда его занесло! Привет ему передавай. Песни-то парень пишет? Помнится писал как-то...
N: То ли в небыль, то ли в быль, то ли в грязь, За поводья зацепившись броней, Как осенний лист, с коня падал князь. Падал так, как лишь влюблялся порой... Падал так, что леденело в груди, Так, что ворон уж кружил над виском. Падал так, что у него позади Шевелила степь сухим языком. Падал так, что ветер выл в стременах. Падал, что-то вороному шепча... Падал так, что зеленело в глазах, Так, что где-то вдруг погасла свеча. Пахло дымом оперенье стрелы. Пахло юностью отцово седло. Все быстрее приближалась полынь Да из пальцев уходило тепло. И все дальше становился закат, И все ближе было небо к лицу. Все светлее с каждым мигом был взгляд, И совсем уж близко сын был к отцу. Все прохладнее объятья веков, Боль все дальше отступает от ран... Как спокоен зов немых облаков! ... И внизу уже остался туман. Алексей Витаков
Zayats: здорово.
Аленка: Стихотворение Васи Шмубзика: ЗАДИРА У меня нет силы сказать ничего про солнце, зато есть смелость – куда-нибудь в пыльный угол. Тот, кто маленьким курит или, не дай бог, дерётся, вырастая, чаще играет в тряпичных кукол. У меня нет времени воздух впустить в квартиру, зато есть радость при наступлении ночи. Тот, кто маленьким чувствует душу свою задирой, вырастая большим - задираться уже не хочет. У меня нет стали – дырявить ладонь в угаре, у меня нет крика швырнуть в это злое утро. Тот, кого в детстве смертью не испугали, вырастая, не сможет понять, чем страшна минута. Я был маленьким, и неустанно, бессменно диким: я сидел на деревьях, лицом зарывался в травы, я был рыцарь, пират, пионер и угрюмый викинг, я не был одиноким, я сам был себе оравой. У меня был пёс, я сейчас не упомню кличку. Помню только густую шерсть и угрюмый ропот. Пёс мой был великаном, я рядом с ним невеличкой, положив на загривок руку, куда-то топал. Где собаки мои, где друзья по садам и речкам? Где огромных деревьев бесчисленные колонны? Где коняга мой? Где седло моё, где уздечка? Где панама моя, она же - моя корона? У меня нет детства теперь, оно было в прошлом. Так давно, что возможно, всё это простая липа. Помню маленьким был я довольно сухим и дошлым, а теперь выяснять неохота и как-то дико. Подойти что ли к папе, спросить: это ты мне папа? Осмотреться вокруг и спросить это вы мне ниша? Все равно, чтоб принять их ответ и слезой не капать надо верить, а тётя Вера куда-то, вышла. С нею вышли Любовь и сестра их - по мойму Надя, или Ира, но это вообще-то не так уж важно. Важно то, что задира назад временами глядя, видит то, что с ним будет смешным кораблём бумажным. Как в жестя’ном тазу утонул я и не опознан, и кричу, просыпаясь и глядя похмельно, дико. Понимаю, что всё это только причуды мозга Или память, что в общем-то та же простая липа! У меня нет корня, нет жизни и нет жень-шеня. У меня есть зато влажных глаз перепуг и бездна. Тот, кто маленьким не испытал на себе сомненья, тот большим не поймёт, что сомнение бесполезно. Я задира, задира, задира, задира, Ира. Я устал, я не стал тем, кому по колено горе. Я стою как малыш в самом центре чужого мира, и у ног моих гулко плещет чужое море. Я улягусь, пожалуй, ещё на часок кемарить… Это, видимо, перебор, от него бывает. Тот, кто маленьким мальчиком знает себя на память, став взрослей, по глазам и по крику меня узнает. Эй, задира, не хнычь, мы почти что до мозга – волки. Время зайцев проходит, приходит твоё, задира. Ты был маленьким, брат, ты был маленьким слишком долго Время вспомнить себя, время снова задрать полмира.
ув: Уважаемый Александр! А не подскажете ли где можно качнуть mp3 Данского? На сайте я все послушал, но хотелось бы эти песни иметь при себе, чтоб в дорогу взять с собой. Я часто и по долгу мотаюсь в далеке от Интернета, дело это уже не такое интересное, как было сначала, а такае вещи, как песни Медведева (они у меня есть), Калугина (тоже есть несколько штук), Данского (увы ни одной) помогают скрасить тоску по Родине. ? :)
Александр Филатов: А у нас на сайте поискать? Станис Шрамко. http://polnolunie.baikal.ru/stanis/crosses.htm
Ipse: ув пишет: цитатаВы, улыбаясь мне в лицо, плевали в спину Для людей с пластичным сознанием это просто чудо что за стишок. Нездоровая ассоциация: приходит нам в редакцию письмо, там на каждые 10 слов 15 орфографических ошибок, остальное мат: мы - начинающая рок-группа, punk not dead, смерть буржуям и все дела. И ссылка, заходите на нашу страничку. Зашел. Первая песня начиналась так: У врат обители святой Стоял просящий подаянья Бедняк иссохший, чуть живой От глада, жажды и страданья Припев: Вот что сделал капитализм, Вот что сделала Перестройка! Я дико ржал на весь офис.
Ipse: АГОНИЯ И. Анненский Над гаснущим в томительном бреду Не надо слов - их гул нестроен; Немного музыки - и тихо я уйду Туда - где человек спокоен. Все чары музыки, вся нега оттого, Что цепи для нее лишь нити; Баюкайте печаль, но ничего Печали вы не говорите. Довольно слов - я им устал внимать, Выпытывать, их чисты ль цели: Я не хочу того, что надо понимать, Мне надо, чтобы звуки пели Мелодии, чтоб из одной волны Лились и пенились другие, Чтоб в агонию убегали сны, Несла в могилу агония...
ув: А стишок еще не весь
Ipse: цитатаТысяча смертей за шестьдесят минут Ради стратегических штабных причуд - Это, согласитесь, не смешно, полковник, Или - по-английски говоря - not good. Странный способ предотвращать войны. Он бы еще написал «пусть солдаты друг друга перебьют, тогда и войны не будет». Метод индивидуального террора + непонимание движущей пружины войны. Так, Шмидт?
Ipse: ув пишет: цитатаА стишок еще не весь Который стишок не весь?
Ipse: ...И струится, и поет по венам Радостно бушующая кровь; Нет конца обетам и изменам, Нет конца веселым переменам, И отсталых подгоняют вновь Плетью боли Голод и Любовь... Веселы, нежданны и кровавы Радости, печали и забавы Дикой и пленительной земли; Но всего прекрасней жажда славы, Для нее родятся короли, В океанах ходят корабли. Что же, Муза, нам с тобою мало, Хоть нежны мы, быть всегда вдвоем! Скорбь о высшем в голосе твоем: Хочешь, мы с тобою уплывем В страны нарда, золота, коралла В первой каравелле Адмирала? Видишь? город… веянье знамен… Светит солнце, яркое, как в детстве, С колоколен раздается звон, Провозвестник радости, не бедствий, И над портом, словно тяжкий стон, Слышен гул восторга и приветствий...
ув: который для людей с пластичным сознанием. К стати, спасибо за такую оценку, стишок-то старый, галиматьевый, все обычно честно зевают на двадцать первом четверостишии. Но я щас взрослый , стишки придумываю редко, все больше к случаю какому-нить. Грустно это все как-то, опять же лето-то бл кончилось, надо лыжи доставать.
полная версия страницы